miércoles, 13 de julio de 2016

LA IGUANA

el regreso


año 13 /   número 1 de la nueva era /
15 de julio 2016


A modo de Editorial .

Muchos años han pasado ya , desde la aparición del primer número de La Iguana, saurio literario que me dio muchas satisfacciones, conocí gente, lugares, ví crecer autores y tantas cosas. El amor en los tiempos del facebook más un hackeo y posterior robo de 3000 contactos a dónde viajaba la revi en forma de mail, hicieron que mi espíritu decayera. Muchas personas se han ido, algunos han muerto, otros han nacido, son 13 años ya ... La Iguana ya es adolescente y se prepara para una nueva etapa. seguirá en su formato original y artesanal, les pedirá a todos su colaboración en forma de textos , notas, fotos ya que también habrá un blog. Vuelve la Iguana con su espíritu curioso, sus ganas de descubrir y de viajar y espera con todo su corazón de saurio su amorosa reciprocidad.

Que algo nuevo suceda !!!

Gabriela Bruch
directora




Avenida de Mayo

A través de los vidrios opacos
de ese hotel
mi amiga puede escribir,
acomodar el cuerpo,
dormir en medio de bocinas
y bullicio.

Cocinar en una pequeña hornalla
el alimento de esa fría noche.
El gentío que recorre Avenida de Mayo
no la hiere.
La vitaliza.

Yo soñaba con un árbol, un perro,
sacaba fotos de plazas,
llenaba mi patio de plantas

y mi amiga
encuentra el sol

en un cuarto de hotel.

Alicia Alipez

Poeta de Buenos Aires, viva donde viva , gracias por este poema que me has dedicado , amiga
Gaby

Nota: en este número me permitiré ciertas coloquiedades :)



*
Dos poemas de Claudia Ainchil

COLORES
cuando el pacto de colores
se reunió en asamblea
cada estimulo receptivo irrumpió
vaya uno a saber en que vuelta
andaban las fracciones de universo
ser o no ser fue subrayado
argumentando o advirtiendo ensayos que vendrían
el costo a pagar
tan áspero por momentos
un mundo jerarquizado
en varios tonos estáticos
como un grisáceo secreto
cuentas corrientes internas
espesas liquidas
olor rojo olor azul
raudamente subiendo
olor verde amarillo bahía
botellas con mensajes
solitarios

ATISBO II
inmóvil abrazo 
llamando la atención 
desplomó alas 
como una cachetada
extraviada levedad
desposeída 
décadas toman cuerpos reales
pelos blancos
a trasluz 
llevo maletas colmadas
intermitentes
el abrazo no es un producto manufacturado 
ni un sumidero
si falta el tornillo” x” la producción se detiene
atisbo donde poder desvestirme 
aunque haga frío
tomaré lo instantáneo
abrazaré…  
en el epilogo real las mascaras son ásperas
no nos pertenecen.

Estos dos poemas pertenecen al libro que acabo de publicar "Asteriscos o telarañas". Un abrazo grande

Poeta, periodista y gestora cultural de Buenos Aires. Un fuerte abrazo, Claudia !


*

Me dejaron
tu adiós
se llevaron mis
lágrimas.

Lelia Recalde Deponti
D/a

Poeta cordobesa, que se caracteriza por la sutil brevedad de sus poemas en donde encauza una profundidad sonora y melancólica


*

De la mano de mi abuela, partíamos de la Estación Retiro hacia Colegiales.En mis cinco años de edad, este viaje me parecía una aventura interminable hacia el país lejano que conocía mis sueños.
Ah, maravilla del tren cadencioso que hamacaba mi cuerpo, que al partir al son de una campana estridente me despedía de los espacios conocidos.
Ah, destino insondable.
Todo pasa, nosotros pasamos por infinitas estaciones.
El Tiempo es un círculo que nos devuelve a la primera hora.

Beatriz Pilar Basile


Poeta de Buenos Aires, su poesía raya en una sabiduría cuasi filosófica que no por ello, deja de emanar corazón y sensibilidad. 


*

Poemas de Osvaldo Risso Perondi.
Trabajador incansable de la cultura, dirige desde hace años la revista "Mapuche", poeta talentoso y buena gente

Hombreìcaro

a la tarde
le acribillaron
el sol
por la calles
el síndrome
del delirium tremens
transita
a contratiempo
los relojes cotidianos
tictactean
las horas 
del 
    sobreviviente
una luna
vestida de rojo
asoma 
su esplendor
por las ventanas
abiertas
del
    Universo
desde el silencio
un hombreìcaro
emerge
entre los humus
densos
de una ciudad
en llamas
cualquiera
de este antiguo
 milenario
globo terráqueo
habitado
por las sombras
de los nombres
 los pájaros
avenidas
de neones
caminantes en silencio
voces furtivas
detrás de paredes
sin construir
una ciudad
en llamas
derrite alas de cristal
al hombreìcaro
que remontó
en un gritopoema
su sueño de proclama
y ahora
su caída vertiginosa
en bruces
es a cada segundo
del momento
solo en el espacio
hacia 
el este
sobre
el
   horizonte

Viaje hacia la puesta del sol

un tren
blanco
una vía
invisible
oxidada
desgastada
en medio
de eternos
médanos y pastizales
me conducen
en un viaje silencioso
hasta 
la puesta
cotidiana
            del Sol

De la creación
Eternos
           nautas
que
vinieron desde
el sol
Etéreos
crónicos
Se confabularon
con el
exterminio de las
partículas
en un mar de tinieblas
acuosas
             de los milenios
Un soplo
de silencio
los
hizo retornar
a
esta vasta
              realidad.
Emergieron
súbitos
entre nosotros
Habitaron
las distancias
entré lejanas constelaciones
y pájaros.
Ellos
son los
espectros
que
fueron delineando
                                nuestra
           creación

Osvaldo Risso Perondi
Huinca Renancò (Còrdoba) Argentina.
Poeta. Editor de Revista Literaria "MAPUCHE"

*

INDAGACIONES DE LA LUZ

Finas grietas de luz se pierden en el aire,
finas grietas de fuego con aleteos de la tarde.
La tormenta ha pasado,
sólo queda su soplo,
su soplo exausto.
Un soplo aromado de su propio cansancio
..............................................................................
El sol último nos pega
sobre las frentes rosadas.
Mis labios se abren curiosos
a todo lo ostensible.
Tus manos se precipitan por
mis labios
y todo lo ostensible
de la tarde, del vuelo y de la luz
desploma su embeleso
sobre la tierra aún húmeda.

Graciela Vodicka

Este poema lo escribí especialmente para La Iguana, lo escribí hoy, 6 de julio y no me pregunten por qué salió así y a quién está dirigido porque realmente no lo sé. Si algo tiene de maravilloso la poesía es que no se hace demasiadas preguntas y tampoco busca demasiadas respuestas, tal vez porque siempre gravita sobre el universo de lo incierto , de todo aquello que aún no nos fue

...de todo aquello que aún no nos fue...claro que es así; gracias Graciela por este hermoso regalo 


*


Para ser leído
entre amigos
en pareja
en la soledad
de tus rejas internas
como el último verso,
para que te atraviese
el frontal occipital,
los parietales
y te estalle en las manos
y se esparzan tus esquirlas,
para que te sonrojes carmín
y te crezcan alas,
para que llores a mares
para que te rías
para que te atrevas
para invocarte múltiple
de vocablos múltiples,
para que tirites
para que sientas calor
para que pierdas la razón
para saciar tu sed
y tu apetito,
para que le pases el pancito
y lo disfrutes,
para que encuentres calma
y se prolongue
en este
y todos los poemas.
Miriam Ippolito -Voces desde el hospicio interno

Gracias a Gabriel Espíndola, quien hizo posible que este poema apareciera en este número. De paso decimos que "Voces desde el hospicio interno " es un libro que saldrá a la luz a fines de julio.
Aquí las palabras de Gabriel: 
"Una porción del deleite, para todos los amigos, para ser compartido libre, como también en esencia en un libro de más de 70 poemas y dos cuentos de terror más el amor de Miriam tras la espera de una década del nacimiento de este hijo. "<3

+*+*´´´+

*

Aviso a la Comunidad.

La iguana va a salir en versión gráfica , entre los meses de octubre y noviembre. para eso necesitamos su colaboración.  La participación en la misma es gratuita , teniendo que ser aprobada por el Consejo Editorial. Si a alguien le pulsa colaborar económicamente con lo que sea o bien a través de publicidades, tenemos una cuenta.

Mientras tanto, seguimos esperando  sus textos, notas, dibujos, para el número digital de agosto.

Volver a hacer cosas depende de todos. Gracias infinitas.


*



CorreO de LectoreS

* Qué alegría Gaby!!!!!!!!!!!!
Volver a rencontrarnos contigo y nuestra querida amiguita.
Feliz regreso y Feliz día del Escritor.
Te extrañé.
Un abrazo. 
 Beatriz Caserta 

*
Te felicito Gaby.
Luis Carlos Figueroa. Director de la revista Agorasalum, Neiva, Colombia


uff !!
los huevos de la iguana retoñaron
felicitaciones

gustavo alvarez gardeazábal

*

Por el mas calido de los regresos, te extrañábamos saurio del sur...Enbuenahoratodojunto.

Luz Marìa.

La Lucila del Mar.


* ComuniCate*


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sábado, 2 de mayo de 2015

Vamos al sur. A los rieles y a los árboles que cantan al lado de las veredas, como pájaros con raíces del alma.
Alma de suburbio.
Alma de diamante.
GB
Esas grutas del fin del mundo, habíamos sucumbido al más terrible amor allí. Nos destrozábamos al alba , para resucitar en los anocheceres eternos de auroras boreales.
 
 
 
 
 
 
El mar en plena tormenta, el viento, el huracán
. Las olas golpeando el tiempo.
La furia de tu amor
deshojando margaritas
en la costa.












Ya empiezo a extrañarte sin haberme ido, brumosa melancolía que llega del río de la Plata, extraños ángeles que habitan los edificios del barrio de Monserrat. Si me prometés que estarás siempre, que siempre habrá un hueco en tu baldosa, una entrada para el cine arte , una pinta de cerveza roja, una fiesta en el Barrio Chino , un brasilero que no sepa el idioma , una paloma al borde del vuelo ; así, sólo así podré tomar el barco ese que me llevará al sur de mis suburbios, al lado de la vía del tren, donde gesté mi tiempo y tu poema.
GB
Madrugada de invierno, madrugada de infierno, sólo una letra  nos separaba. Atrás de los árboles y a escondidas, recibía tus mensajes, te llamaba con un grito oscuro. Creía en eso. Te acordás ?






En esta inercia , una ventana abierta es todo un desafío, una oportunidad de saltar ( me acaban de decir que no estoy sola), un saludo, un pañuelo mojado por la lluvia.
Me apasiona esa sutil clandestinidad de no saber(te) y sin embargo buscarte sabiendo que nunca.
O tal vez.
Tal vez.





 Te recuerdo enredando sombras a la orilla del río más hermoso del mundo. La luna se recostaba sobre el sauzal (de nuevo estoy viniendo) y los duendes de otras partes seguían tu espalda arañada por los latigazos de la selva. No fue hace tanto, pero creo que aún vivíamos en esas tierras, donde siglos más tarde, los hombres escribían sus crónicas y analizaban etnias , costumbres y cosas que no nos interesaban.
Es que sólo vivíamos.
Sí.





A lo lejos se prende el otoño, los pájaros lo saben ; se adentran en las nubes de la oscuridad. Terremoto de cielo, hojas de plátano que bailan sobre las avenidas.La ciudad conoce el silencio del otoño, lo piensa a pesar de los bocinazos y el ruido.
En la montaña y el el mar, sucede exactamente lo mismo.
Los poemas aman al otoño.
Lo esperan a través de las ventanas, de los pájaros, en las avenidas , en los cerros y en las olas.
Igual que yo.
Te espero.





Y empezar a añorar todo aunque aún no se haya ido...
La añoranza es dulce y lánguida.
Como una tarde que se desvanece.
Comienzo de la noche
de donde bebo
la luz.





El viento sobre el balcón , la luna lejos.
Día de otoño y melancolía.
Las lágrimas del mundo posadas al borde de.

Y yo no quiero.





Via Crucis.
Camino al monte, tu dolor , se convierte en luz
y los ciegos se debaten en la oscuridad
mientras los amas.
(Mi Maestro)





Podría ser un recuerdo,
tu espalda corriendo entre la selva,
con la luz del plenilunio sobre
tus músculos cansados.
No te detenías, buscabas ,
estabas al acecho,
más salvaje aún
que él.


Estamos habitando una casa en la que nunca estuvimos. Por la ventana, siempre se ve la luna en cuarto creciente. Los lobos aúllan en el bosque primal. Gritos de animales insomnes y un agujero negro en la pared. Tenue la luz del candil, algo que han dicho tantos poetas.
Si no fuera por la escritura, hubiese muerto de sobredosis de napalm.






Volar como una hoja de otoño y caer sobre el empedrado de una calle de San Telmo. Luego seguir, hacia la ruta del viento.
Nada más por hoy.






Gotas cuánticas de luz. El Universo es nuestra casa. La familia cósmica danza ese ritual. Se avecinan tiempos más violentos. Humo y destrucción. La cuestión es no creer en esas palabras. Toda entrevista sirve para mentir, por eso basta de entrevistas. Pescado podrido al por mayor y en re venta. Ya lo dijo el Flaco : Sólo el amor puede sostener.
Reflexionando...
GaBy





Crepúsculo en Getsemaní. El viento azotaba y las nubes , corrían furiosas en el cielo. Mi maestro oraba, su corazón dolía.
Retumbar de su latido en el centro de todo centro.
Aún azota el viento.
En Getsemaní.


Los rayos del sol , fulguran en la noche a través de la luna.
La ciudad tiembla abajo, en el asfalto.
Algunas almas se encuentran y se besan la frente.
No sé porqué estás tan lejos.





Volveré a Magdala sin ti, ahora, que eres luz entre las luces.





Me gusta ver los lobos en los atardeceres de junio, cuando el sol es débil y se esconde tras el follaje. Ellos salen a esperar la noche. Sueltos o en manada, sus pasos son de lobo.
Bendita la esencia que me parió.




Caminito del crepùsculo, los pasos de la luna santa bordeando el Paraná. El río siempre me espera, un poco más distante que el mar. Se hace desear en su olejaje rebelde, en su corriente engañosa.
Aparente calma la del Paraná.





Luna llena, muy llena desde el puente de la Estación de Témperley.
El ambiente atestado de insomnio. El sonido del cielo, sin embargo.





Noche pura. Silencio profundo.
Allí te encontré.
No eras vos.





Las aguas tranquilas de la placenta,
dan paso al oleaje de
un océano embravecido.
Parte la música de mi corazón ancestral y
se manifiesta
en quienes
ya no están dentro de mi,
pero sí alguna vez.

GB
a mis hijos




El poder sanador de una palabra.
Una sola, redentora y hostil.
Alarmante, abrasadora.
Palabra de noche, palabra de luna.
Palabra de huecos sórdidos enredados
en las tinieblas de un sexo
abierto a la demanda
inoportuna
de unos , de otros , de casi nadie.
Palabra que repite con gestos
inusuales.
Palabra aquella del desmàn, de la deshora.
De huecos sórdidos enredados
en las tinieblas de un sexo.
Palabra, palabra.
Palabra aquella.
Aquella.

Que nunca.
(dijiste).






Ilumina ese jardín.
En sueños, estábamos todos juntos. Otra vez.
Antes de que la realidad nos desUNIERA para siempre.
Éramos libres porque creíamos en algo.
Nuestra poesía gestaba futuro y
hablaba de la muerte.
Nuestros niños aún eran pequeños
y no se habían golpeado tanto.
Este mundo es arrollador.
Se lleva hasta los sueños.
Voy a buscarlos, no dentro (mío).
Cerca del Cañón del Colorado.






Cada mañana abre su posibilidad de abismo, que es la posibilidad del otro cielo. De esa ventana que no contiene la luna. Del cerro que se abre a la tormenta. Del viento en alta mar. Del viaje que llega con su sonoridad y su posibilidad de abismo.
O qué pensabas?






Canción de la noche. Tierra roja.
La canción de la noche se parece a
la canción de la mañana.
Retumba la inmensidad.
Grito . Tambor. Pluma.
Cuando escribí ese poema
estaba lejos del norte.

(It is a good day to die)




SERIE


I

si el cuerpo se abre como un altar
y defenestra la decencia
pobre de aquel que no se tire al vacío
que no inunde de jugos el sabor
de una boca que pide a gritos



II

leo esos poemas y sé de dónde nacen
útero abierto sangrante
manos únicas venas rotas
una poeta se acerca a mi ventana
no podemos compatir más de dos palabras
el poema ya es demasiado en una mujer



II

si esgrimo un poder que no tengo
es sólo para conquistarte
para voltear esos recuerdos
para que te fanatices en la idea de mí
hasta morir hasta el último tajo
hasta estrujar la sábana
-menos no- más vamos por más


V

vaporosa sensación se esfuma
como una hoja de otoño tiñe los gritos
me hace pensarte en la pantalla
sentado aburrido socorrido por la distancia
pero algo es más fuerte - decís -
esa energía que proviene de este lado del mundo
dónde la luna no es roja
pero presagia tormentas
dónde las lágrimas se vierten dulcísimas
al compás errático del clonazepán



V

no sé no sé toda esta inutilidad mía
sé hacer tostadas con manteca
y quemar las hojas
también interpreto textos y escribo poemas
el mundo se debate y yo escribo poemas
alguien se muere un niño se asfixia
el imperio fagocita la esperanza y el agua de los mares
la corrupción sale de las cárceles
el trabajo estupidiza tanto como la televisión
y mi rebeldía tan estúpida tan inútil tan sudaca
sólo escribe poemas.



Postal de sábado en el suburbio.
Si estás ahí no es una pregunta , aunque así te la formule. Qué
noche , qué frío, cuánta humedad. Te estabas poniendo cianótico y eso
en Buenos aires, se paga muy caro. Creo que sin amor o algo así.En
este barrio suburbano todos viven malditos, descorchan botellas sólo
los sábados por la noche y luego se cuelgan de los balcones o se
asoman a sus patios a ver la luna que aparece neblinosa, como en un
cuento de brujas bonachonas.
El tiempo se les escurre entre los ojos, y vuelven a toser los días
lunes, con antibióticos y paracetamol encima de la campera, de la
cmisa de fuerza o del uniforme del trabajo.
Tienen algún sueño y lo dejan en Internet ,en un chat telefónico, en
la pantallita del celular. No se atreven a salir corriendo por las
calles empedradas y gritar a voz en cuello, eso, que estamos
necesitando tanto.

En esta nueva etapa del blog, ampliaremos y daremos entrada a todo tipo de manifestaciones del arte: están invitados artistas visuales, actores, músicos y todos a mostrar su obra. También estarán mis poemas y la infaltable Iguana cada 15 días. Nos renovamos ! y seguimos caminando...

lunes, 16 de marzo de 2015

La Iguana 247. 15 de marzo de 2015






Entierra mi corazón en Wounded Knee.
para que palpite siempre vivo
en territorio de tanto muerto,
tanta nube roja, tanto polvo.
tanta desolación, 
tanta pradera.


GABRIELA BRUCH

en este número :mirta mónica roncarolo(san antonio de padua) ; gabriela bruch (bs as); facundo semerena (bs as);ayelén aguirre (bs as)

DIRECCIón :GABRIELA BRUCH

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Pon tu cuerpo al medio dia
Busca un árbol frondoso
Que te llene de trinos
Perfume a pasto mojado
Con el mimo de un perro vagabundo
Que llene tu corazón
Y tu le convides de tu almuerzo
Abrasados por un sol amable y tierno
MIRTA MóNICA RONCARLO

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de que te quejarás- tanto,
entre tus cuatro cementos
si todo este confort,
si toda esta gracia
es el efecto
del genocidio y la esclavitud
terminemos
con la segregación del fluido hipócrita
que emerge sobre nuestros poros
y recordemos;
tu vida es tu vida gracias a la sangre de los caídos
y sin embargo te quejás-
descaradamente.

FACUNDO SEMERENA

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¿Quién busca re-
surgir de las cenizas?
Diferencia in/
deleble:
re-nacer del Fondo
re-vivir lo muerto.
¿De dónde proviene la Insistencia
sobre atravesar de in-
diferentes
formas
lo que no funciona?
Algo se Repite
inalcanzablemente:
el Manifiesto busca
exponer los orificios
de la estructura ante los términos,
atormenta el lenguaje,
su
muer-
te
poseen
las condenas al
arraigo.
¿es Voluntarioso quien busca
re/anudarse desde el Fondo?
fondo visto
fondo nocivo
fondo infértil
fondo inmóvil.
Escribo para conocer
el Recurso
del engaño:
este es
mi
re-
surgi-
miento
AYELÉN AGUIRRE

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Próximamente "Flores y Cantos" IV ANTOLOGÍA Ediciones de La Iguana

obra de la artista plástica Dana Fernández Guisande, de Ituzaingó, Bs As
IV Antología de Poesía de Ediciones de La Iguana
"Flores y Cantos"

Liliana Linares, Daniela Coussac, Elba Meier, Facundo Semerena, Gustavo Coitiño, Mirta Mónica Roncarolo,Mónica Griolio, María Cristina Valle, Celia Bettinardi, Ayelén Aguirre.

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Ya empiezo a extrañarte sin haberme ido, brumosa melancolía que llega del río de la Plata, extraños ángeles que habitan los edificios del barrio de Monserrat. Si me prometés que estarás siempre, que siempre habrá un hueco en tu baldosa, una entrada para el cine arte , una pinta de cerveza roja, una fiesta en el Barrio Chino , un brasilero que no sepa el idioma , una paloma al borde del vuelo ; así, sólo así podré tomar el barco ese que me llevará al sur de mis suburbios, al lado de la vía del tren, donde gesté mi tiempo y tu poema.
 GABRIELA BRUCH

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TALLERES LITERARIOS : Clase introductoria mièrcoles 18 de marzo en Tèmperley.

18 30 hs . Te esperamos

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